17 jun. 2011

Que se le ocurra a alguien...

¿Qué te parece valdrá
la pena matar a dios
a ver si se arregla el mundo?
-claro que vale la pena
-¿valdrá la pena jugarse
la vida por una idea
que puede resultar falsa?
-claro que vale la pena

………fragmento de:
Preguntas y respuestas,
Nicanor parra-Hojas de parra.

Y si la pena fuese un Tic
El feliz un Toc
El reloj un Dong
La campana un Si
La verdad un Ding
¿Quién hará lo primero?
Para que el copión se crea DR.
El creativo MR.
Y la señora vecina una MISS.
Ponga las manos en la greda
Los pies en el pedal
La cabeza en la hélice
¡Pero haga algo por dios¡
Que la mudo tendencia se contagia
El gritón se confunde con el gritón
La idea nueva se convierte en vieja alharaca
La idea nueva, eso es señor:
Dígala y levante el dedo.

15 jun. 2011

Todo lo que deje a la mitad.

Me gusta el sincope,
la música modal compuesta por los primeros, 
/"Jazz"
la sesión improvisada,
el instrumento virtuoso 
caminando 
solo
dentro de la bandada de espíritus visionarios
invocando la raíz, la sangre,
la nota y su mortalidad en escena;

vidas de un solo acto viviéndose en fulgor apasionado,
vida de una creación rítmica, melodiosa,
alargándose hasta el endiosamiento celestial;
reducida al silencio tártaro.

Sobrecogido haciendo de espectador
siento los recuerdos
de todo lo que deje a la mitad.

Agradezco a la muerte que me ha dado tempestad,
Ceniza, relámpago rojo, roca derretida,
Eso que muere en ofrenda a la fertilidad,
Todo eso que me desangró,
 como
 los clavos;

Lagrimas cosidas a los parpados,
 la muerte que nace,
Todo aquello que deje a la mitad,
Esta ahora retornando a una pausa de tono bajo,
Vuelvo,
 retomo,
/"arpegismos"

Acompasar el lomo del toro,
Musicalizar una cuna,
Besar la mejilla,
Curar el ala de un cóndor,
Amar y dejarse amar…

Todo este vértigo,
abismo que se abre a los pies de mi cama,
placebo la musa espiral, absolviendo.

El jazz, me gusta el 
/"Jazz"
Ese aire usa los metales para excitar
Esos hombres tenían la piel encadenada
Aun así invocaban libertad soplando colores al aire.

También el caos de la creación
Estampida deconstructiva
Libertad del dios sonoro
Grandeza del inconsciente pulido con oro
Voces enmeladas y saladas  en un mismo lengüetazo,
Acido camino de laberintos fantásticos
Complejidad del ser haciéndose a mano,
en distorsión
 finita.

Una mujer convertida en el horizonte:
Yo la ultima nieve del invierno
Bajando a la estación del brote de sus pezones
Hasta el lago del ombligo, a una caricia del deseo,
De exaltar el holos en la unión del sexo y sus virtudes.

La mujer trazando el horizonte fructífero
Bajo un cielo Daliniano, ondulante al vuelo de Coltrane,
esto es el jazz para mí:
Lo inconcluso, el colapso de todo por los oídos,
piel acariciada por un saxofón
Golpeada por el caótico corazón de la violencia iluminada
Sensual oscilante por las cuerdas del bajo,
la espalda moldeable de una mujer,
alma del origen,
 evocadora.

Esos recuerdos que nunca les daré fin;
Todo lo que deje a la mitad.

14 jun. 2011

El paradigma intransable y el freno de mano.

Frenar a pulso el reloj, el tren,
 la caída libre
/forzado vacío
recíbeme con algodón profundo, centilitro;
marejada, fréname con golpe céntrico,
con rapidez cérea al fuego.


Darse cuenta que
no 
transa
el pensamiento que adolece
cuando la vida
 lo convierte en ejemplo de victoria;
mientras, 
sigue creciendo
el humor absurdo
de la cómica muerte.


¿Cuando se dijo todo esto?
¡Dímelo capitán del vuelo!


Retumba mi rostro con lo obvio,
grítalo que voy alígero, enrevesado,
el ruido lento de un consejo no avanza esta distancia.


Desacelero?…


Hasta las nubes pausan su camino para respirar,
es ahí cuando me veo.


Dejo el brazo firme.
Tiro el freno de mano…

6 jun. 2011

¿Porque me miras con lentes falsos?

Ya que descanse el pájaro de la poesía
y la poesía de las alas que solo vuelan para decir “te amos”
 regalan muestras gratis en un supermercado
todos estos vendedores de Mall;

que el limón y el naranjo son los colores únicos?
que la flor solo tiene pétalos?
se olvidan de su nectario o de los sépalos?

Que acaso estos materiales no sirven para conquistar
 los ojos, el sexo o el corazón de quien se obsesiona con los sueños de uno?;

Acaso la filosofía, el fuego y el agua son lo único que el sol aviva con sus pensamientos estacionarios?;

Hay de lo persistente,
pobre desgracia, maldita suerte de lo repetido,
vestidos más elegantes que el protocolo
diciéndose fundamentales del bolsillo de quien aprende estos menesteres;

Hay del pobre que vea una flor en estilo libre,
 en su habla de calle, de obrero común,
de familia o de simple vida del hombro partido y el stress,
ansiedad y depresión;

que hacen ellos hablando de los pájaros metafóricos
sin generación de amigos con onda literata
ni amigos que dejen la tv y tomen aunque sea el diario;
que hace EL/ELLA entonces escondido en su ropa
masturbándose con la belleza de los que escribieron
 lo que sueña ver algún día hecho real

que es para EL/ELLA lo real?

Real, para el que solo sabe de rascarse la nuca,
leer lo que le gusta, escribir en la multitud de espacios ocultos;
si llorara, hay de EL/ELLA si llorara en horas de trabajo;

 ahora que ni perro tiene para saber si esa hipótesis
 podría llevarse a cabo por medio del ensayo de lo correcto y de la técnica del error;

como sabrá EL/ELLA que lo que dice
 no tiene ni cola ni pies, menos cabeza?;

pobre del infeliz pobre
de su poesía al estilo reality show
sus amigos idos,
su generación anónima y sin integrantes,
su círculo social entre maquinarias y operadores;

Regalando lo que nadie jamás!
 podría haber dicho mejor.